- 12 - La nuit du ventre....

Le jour replie sa lumière, tire le grand voile clair avec lenteur, faste, avec le geste large et ample du crépuscule. Le jour se retire emportant dans sa ruine les lambeaux, les hardes usées par le soleil, les images fatiguées, les paysages exténués, toutes ces couleurs éreintées, ces nuances élimées par tant de regards frivoles, irréfléchis. Sans compter la pauvreté de nos regards, l’insignifiance de nos croyances incertaines portées sur les lieux, le monde, les âmes. Capitulation du jour, abandon des vérités éphémères. Déroute de nos fraternités provisoires. Avec nos amours qui s’effilochent, nos amours trop lourdes, impossibles à endurer, impossible à hisser, oriflammes froissées, chiffons délaissés.
La nuit.
J’ai une nuit sur le bord des paupières, et jusqu’au fond de l’œil. Une nuit entre mes mots. Au creux de ma parole. Une nuit ouverte comme une déchirure florissante. J’ai une nuit plantée dans le ventre, une nuit de viscères. Une nuit intestinale. Une nuit archaïque, séculaire. Une nuit d’avant les temps, d’avant les saisons. D’avant le jour. Nuit ouverte et sans fin. Noire. Encore noire. Toujours noire. Flots noirs de ténèbres. Hémorragie d’ombres inquiétantes. Car c’est la nuit que les choses viennent, c’est la nuit que les choses naissent.
La nuit. Sans partage. Vaste lande de solitude et de dénuement. Nuit du ventre. Car nous venons de là. Du ventre et de la nuit. D’un ventre opaque, abondant et d’une nuit interminable. Nuit sans regard. Nuit du chaos décisif. Abyssal. Liquide de nuit. Flottement aveugle de nos peurs. Je suis de cette première nuit qui ne porte pas de nom, de celle qui ne se dit pas, de celle qui s’invente elle-même, de celle qui se prolonge de sa propre épaisseur. Je suis de cette nuit qui s’arrache au néant, de celle d’avant la mort, de celle d’après la mort. Temps cloaque. Temps du bercement. Temps sans mémoire, sans lendemain. Temps élémentaire, informe, brutal. Sans issue. Temps plat de mes premières noyades, de ce premier naufrage. Inondation des gestes, de la respiration dans cette mer saturée de nuit, dans ce débordement d’exigences sans forme, sans mot. Rien. Rien que cette nuit, et ce premier désir confus. Rien, que cette surenchère, que cette excroissance, que cette tumeur d’envie cellulaire. Je suis un débordement de chair, de néant, d’ombres flottantes, une simple exagération de la nuit, une outrance des ténèbres. Je suis la démesure de ce rien, qui s’épuise à s’ennuyer, à vouloir malgré tout. Vouloir comme une fatalité. Un vouloir sans grandeur. Illimité. Monstrueux.
Nuit.
Je suis d’une nuit sans possible. Une nuit bordée d’aucun crépuscule, d’aucune aube. Une nuit sans étoiles. Une nuit effarée. Affolée. Une nuit d’épouvante. De linceul. Une nuit sans rivage, sans continent. Une nuit faite de nuit. Sans autre recours qu’elle-même. Enfantement de nuit. Ombre sur ombre. Agonie sur agonie. Océan sur océan. Pierre sans visage. Pierre tremblante. Pierre recouverte de la peau d’un seul rêve. L’unique soie d’un rêve sans sommeil. Unique viatique pour passer de la nuit à la nuit. Toujours de la nuit à la nuit. L’unique muqueuse d’un rêve interminable. Membrane inquiète du désir.
L’écriture vient de cette nuit, de cette membrane, de cette inquiétude. Écriture du ventre. Écriture intestinale. Écriture ouverte, béante. Écriture qui n’a pas d’autre issue qu’elle-même. Écriture de viscères et d’ombres. Écriture du premier mouvement, qui s’exagère pour se survivre. Car juste après le chaos, se présente le premier mouvement, le premier mot, le seul, celui qui nous nomme, celui qui nous sacre, celui que l’on ne sait pas dire, celui que l’on cherchera tout au long du jour, celui qui s’effacera de nos encres. Mot trou. Mot néant. Mot nuit. Mot d’avant le silence. Mot creusé, excavé, évidé de son sens. Mot océan, au destin des marées infatigables. L’écriture vient de l’impossibilité de dire ce mot, de l’inventer même. Il est pourtant là, gisant dans le sang des veines, à l’affut de nos renoncements et de nos abandons. L’écriture est ce retour incessant au ventre, ce retour à cette première nuit sans forme. À cette première solitude débordante, comme un engloutissement. Alors c’est un désastre. C’est une exaltation. C’est le seul chemin. De nuit. Toujours de nuit. Puisque c’est là que tout s’élabore. Puisque c’est là que tout macère. Nuit, avec son suintement d’aurore. Nuit où les mots se vidangent, du cœur au sang, puis du sang aux premières lueurs du jour. Là où le rien s’effondre un peu plus pour laisser la place à la plus fragile des paroles, la plus faible, la plus vulnérable, celle née de sa propre impuissance à se dire, de cette douleur qui accompagne les résurrections, de ces chagrins accablants, de ces souvenirs poisseux.
Écriture du néant posée sur la nuit, avec juste la peau d’un rêve autour des mots. Juste une membrane frissonnante dans la chair de la langue, juste ce désir comme la première étoile dans le tout premier ciel.

Franck.

Comments

[françoise]

au plus profond, survient le rebond

[Franck Nicolas]

Nous traversons tous des nuits insondables. Et il nous faut bien les accueillir. On ne peut à chaque fois effacer ce qui nous fait peur. Nous avons besoin de ces nuits obscures. Si le jour nous permet de vivre, d’agir, d’aller au-devant de nous ou des autres, si l’astre du jour émet sa lumière comme nous émettons nos actes, l’astre de la nuit reflète, reçois, féconde nos âmes. La nuit n’est pas un temps arrêté, suspendu, elle est notre vrai temps de conquête. Traverser l’obscur c’est déjà l’espérance de la lumière. Pouvoir traverser nos peurs, nos doutes, c’est se faire la promesse secrète d’autres chemins plus clairs.

« Je sais bien la sources qui coule et fuit,

malgré la nuit.

Cette source éternelle est hors de ma vue,

moi je sais bien là où est sa venue

malgré la nuit. »…

….. Saint Jean de la Croix…

« Jessica. – Dans une nuit pareille, Thisbé, effleurant la rosée d’un pas timide, aperçut l’ombre du lion avant le lion même, et s’enfuit effarée.

Lorenzo. - Dans une nuit pareille, Didon, une branche de saule à la main, se tenait debout sur la plage déserte et faisait signe à son bien-aimé de revenir à Carthage.

Jessica. – Dans une nuit pareille, Médée cueillait les herbes enchantées qui rajeunirent le vieil Eson……. »

Shakespeare : Le marchand de Venise

Il y a dans la nuit des mystères qui nous traversent, nous appellent, et qui parfois nous révèlent...

Franck

[Jade]

Cette nuit des temps est pour le moins tres angoissante ... Mais depuis que le monde est monde ce voile noir de la nuit s'est toujours parsemé d'étoiles à l'infini comme autant de belles futures renaissances

Le mythe de "la caverne" n'est pas loin dans la perception des choses auxquelles nous croyons et qui en fait sont faussées par notre imagination...

Nous sommes l'ombre toujours déportée de nous mêmes vers un futur parfois expiatoire ... mais à qui la faute si la terre est ronde et si parfois nous n'arrivons plus à sortir de ce cercle infernal du "cogito" ... ego sum " ...

Jade