J'irai marcher par-delà les nuages

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19 mai 2017

- 44 - Dialogue de l'ange et de l'enfant...

Le texte est le labyrinthe obscur de la voix qui tente de le dire.Le lieu du combat. Le lieu du serment et des dettes. Le lieu des ébranlements, des chaos.Entre la voix et le texte, il existe toujours une distance. Une résistance définitive. Des temps...

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17 mai 2017

- 43 - Au temps des arabesques...

Chaque jour, l’épreuve. La page. Pourquoi ? Pourquoi ce chemin ? Qu’attendre de cette confrontation ? Le texte est long à s’élaborer. Toujours. Avancée, ratures, effacement. Quelques grappes de mots qui viennent en saccades. Puis la lente mastication....

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15 mai 2017

- 42 - Variations rhétoriques...

L’image, l’allégorie, fusionne les univers, condense les temps. C’est un précipité. D’où cette sensation d’aspiration lorsqu’on la lit. Aspiration. Carambolage. L’image, c’est un accident de la langue, une catastrophe miraculeuse. Un vertige. Elle est...

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13 mai 2017

- 41 - Pourqoui... Pourquoi...?

Pourquoi écris-tu ? Je n’en sais rien. Je sais seulement que je le fais. Que c’est la chose la plus difficile que je n’ai jamais faite. Qu’est-ce que tu écris ? Je n’en sais rien. Je sais seulement que ce ne sont pas des histoires, c’est simplement un...

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12 mai 2017

- 40 - La disgrâce...

Il y a seulement des temps d’abandon où un poids immense pèse sur chaque heure, où l’on sent qu’elles ont un mal fou à finir, où le sans fin ressemble à une nuit immobile.Dans la paume de ma main, je regarde l’agonie des saisons.L’œil se fixe, effaré,...

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11 mai 2017

- 39 - Un chant introuvable...

Chaque mot est une porte étroite. Un passage dans un labyrinthe de miroirs étranges. Singuliers. Qui nous renvoie des images déformées. L’effrayante face qui rebondit dans une cascade d’images aplaties par les saisons révolues, l’usure. L’usure.Chaque...

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10 mai 2017

- 38 - Et c'est tout...

Les vraies histoires n’existent pas, les évènements nous traversent en laissant une trace invisible, plus tard, d’autres évènements viendront, révèleront des traces plus anciennes, ainsi, toute une vie de contretemps. Nous sommes sans aucun savoir, jetés...

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8 mai 2017

- 37 - Bleu, sang faille...

Les mots tombent sur la tranche. En tombant, ils coupent la lumière. D’un côté : l’ombre ; de l’autre : le silence.Le mot est voué à cette violence, à la coupure, à la faille. Ils sont là pour blesser, tuer.Tuer quelque chose en nous. Le mot qui n’arrache...

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8 mai 2017

Ecrire entrain de se faire.

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