L'effacement.....

Il faudrait imaginer l’écriture qui s’effacerait juste après avoir été écrite, de même que la lecture du livre emporterait les mots au fil des yeux, et blanchirait les pages. A la fin tout serait blanc, comme un paysage de neige. Comme en hiver lorsque tout est blanc.
Ce qui tient, ne tient que dans l’instant. Tout s’efface, c’est pour cela que nous recommençons.
Ainsi les traces de nos pas qui s’effaceraient au fur et à mesure, comme une apparition, comme une disparition, comme une naissance toujours renouvelé, comme une mort toujours imminente, c’est pour cela que nous continuons.
Nous venons de cet effacement.
L’écriture est un lieu impossible, sans cesse contredit.
Au fond de chaque nuit il existe une nuit encore plus profonde, qu’aucune aurore ne couronnera.
Il existe un hiver qu’aucun printemps ne délivrera.

Ainsi nous allons… ainsi nous devons aller…. avec le vent qui efface nos traces et fait trembler les blés…
De l’hiver à l’hiver, du noir, au plus noir encore, du plus seul au plus désolé, du murmure au silence…
Aller, aller sans cesse…
Ecrire dit seulement ce mouvement, et la neige, et le vent dans les blés…

Franck