Soirée...

Nos promenades silencieuses, t'en souviens-tu ?
Et ces soirées de murmures consumées dans la pénombre ?
Chacun à sa table d'écriture, le poème de l'un s'enroulant au poème de l'autre.
Nous n'avions qu'une parole pour deux, cela nous suffisait. Le même souffle, le même geste.
Dehors, il neigeait. L'hiver devenait fraternel, la nuit était lente.
Nous frôlions avec précaution l'écorce frissonnante du temps, avec cette audace séculaire
des ignorants, au rythme des flammes et des craquements du bois.
Dans l'obscurité la vie guettait, avec ses achèvements, nous allions d'un feu encore innocent
vers une aube déjà coupable.

Franck.