Seul, mais innombrable........

C’est une marche silencieuse. Qui vient de plus loin que nous. Comme une traversée de désert. Le désert de la langue. Le sable des mots. Toujours le même sable, toujours les mêmes mots. C’est à la fois lancinant, mais nécessaire. Ecrire c’est rejoindre. Unir à nouveau. Mais on ne sait pas quoi, on ne sait plus qui.
Mais toujours rejoindre. D’abord une musique. C’est épuisant puisque c’est un désert. Sans secours, et la mort au bout. Au bout, qui donne l’urgence. La véhémence du mot. Un mot presque plus vivant que vous. Qui est là, qui s’impose. Nu, cru, presque indécent dans son évidence.
C’est une marche silencieuse vers quelque chose qu’on pourrait appeler " absolu ", parce qu’on ne sait pas le définir. Alors on dit : absolu. Comme amour. On dit amour, parce qu’on ne sait pas dire autre chose.. On récupère le mot, on se l’approprie par lassitude, par dépit, par facilité. Tu m’aime ? Oui, je t’aime. Tout est dit. On peut, ne plus se parler, ne plus se regarder. Ecrire, c’est partir à la conquête de ce mot, à sa recherche. Et pour cela on choisit le désert. Conquérir un mot n’est pas simple. Il ne suffit pas de le dire pour qu’il vous appartienne, pour qu’il pare votre langue. Parfois il ne vous appartient jamais. Il vous fuit, comme l’amour. Comme le soleil ou la nuit. D’abord une musique. Entrer dans sa musique. Retrouver le mouvement, le premier mouvement, celui de la mère, qui berce comme la mer. Longue marche berçante. Balançante. Comme si seul l’infini de la mer pouvait répondre à cet absolu si nécessaire. Retrouver l’eau des mots, dans le vague de la vague des mots. L’eau des mots, qui cherche l’amour, au-delà de la mort. Mourir comme cette marche harassante dans un désert toujours plus grand, toujours plus vain. Et se perdre mille fois dans les reflets des mirages tremblant. Le mot vous appartient le jour où vous n’avait plus à le prononcer, comme l’amour qui n’est plus à dire le jour où Elle pose son souffle vos lèvres. Souvent, plus on dit les mots plus on s’éloigne d’eux. C’est terrible. Comme la marche dans les sables de la langue, qui nous fait tourner en rond. Sur nous-même. A cause de nos égo boiteux. D’abord une musique. Une musique qui vient des chairs. Les mots ne naissent pas dans nos têtes, ils doivent venir des chairs. Comme l’amour. Comme la musique qui l’appelle ; l’amour, ou la mort. Dans les chairs. Et nos chairs sont menteuses parce qu’elles ont faim. C’est pour cela que c’est impossible d’écrire. Hormis, cette marche, hormis le balancement de la mer. Il y a toujours un sens qui s’accroche à la chair, à la parole, aux mots. Le sens doit venir du son, de la musique, il faut qu’il s’enroule avec lenteur, dans la musique et le son. Le sens vient après, pas toujours, mais toujours après. Il est un couronnement, une apothéose, fragile comme une aurore. Aveugle et sourd, je suis perdu, et j’appelle. En vain. Toujours. Et je recommence. La même phrase. Usant encore un peu plus la semelle de mes mots. La chair de ma chair. Jamais assez de musique, jamais assez de son. Comme l’amour. Qui est d’abord une musique, et qui devient chant, le chant d’une source au milieu des sables. Puis prière. Puis souffle. Puis rien. L’infini du rien. L’absolu du rien. Alors je vais seul, mais innombrable.

Franck

Comments

[Franck]

Tu ne dis jamais de bêtises Lechant du pain, nous tutoyons souvent les mêmes néants....Il nous reste le balancement et le bercement pour, un peu, nous rassurer...
Franck

[Chris]

Oui, c'est sans doute ça: de peur de se trouver.

Bises matinales Chris

[Franck]

Oui, Charlotte, de nos déserts, que l'on n'ose pas traverser, de peur de se perdre, ou peut-être de peur de se trouver...
Franck

[Franck]

Merci, Simone, j'apprécie...
Franck

[lechantdu pain]

Juste envie d'écrire des bêtises comme un point dans l'espace... N'empêche que tes mots balancent bien Franck et que pour cela, même si tu es seul dans l'écriture à tutoyer le néant, la mélopée coule d'elle même et rencontre bien des oreilles, ton chant que j'entends avec les yeux...