Elle sera.....

Tu as glissé comme une ombre neigeuse sur mes cendres fragiles, et tu t’es suspendue, un temps, à ma folie dérivante.

J’étais la poussière et le sable, et tu fus la semence du vent. Et l’éclair.

Et j’étais naufragé, et tu t’es faite île. Et j’étais la soif, et tu t’es faite fruit. Je n’étais qu’une écorce, tu m’as fait arbre.

Tu m’as poussée aux frontières des enfers, aux bords de ces abîmes, de ces archipels pourpres. Infatigable. Tu étais cette lande amère offerte aux souvenirs, qu’une aurore veuve et squelettique incendiait chaque jour. Chaque nuit.

Et j’étais pauvre, tu m’as donné la démesure, et la sérénité, et le soulagement de l’attente. Et j’étais le chaos, tu m’as appris la grâce, l’élégance du geste qui s’enroule sur l’ombre des heures. Je n’étais qu’un son dissonant, tu m’as montré l’octave, lorsque les notes s’épuisent et se faufilent dans les harmonies immaculée. Je n’étais qu’une écume pauvre en déroute, tu as su la tisser en dentelle de givre.

Tu as soufflé sur mes plaies dérisoires, oubliant tes humeurs, tes rumeurs, tes horreurs, tu as soufflé sur mes plaies vaines et frivoles avec la patiente douceur d’une mère attentive, avec cette complicité de sœur câline, et la tendresse d’une femme amoureuse. La tendresse d’une flamme généreuse. Tu fus la chair de mes os, et tes mains, la peau de mes rêves.

Et j’étais la poussière et le sable, et tu fus la lumière et l’étoile. Et j’étais misérable, et tu m’as fait sentier, chemin, passage, pèlerin embrasé. J’étais taciturne, tu fus ventre de délivrance d’aube. J’étais un puits sans fond, tu m’as offert la chair de ta margelle, le chant de ta poulie,  l’alliance de ta corde. Je n’étais qu’un désert, tu m’as fait citadelle Je n'étais qu'une friche, tu m'as fait jardinier. Je n’étais qu’un silence tu m’as fait symphonie. Tu m’as offert tes mots pour nourrir ma parole et tes incantations pour guider mes prières. Tu étais cette voix fauve sarclée de ferveur exaltée, incandescente, étincelante. Et tu étais un orage, un tourbillon enluminé d’innocence égarée. Un royaume sans frontière.

J’étais la poussière et le sable et ton vent a soufflé pour disperser mes cendres, et je devins nuage poussé par ton absence. Et je devins un ciel de miséricorde traversé de lenteur blanche.

Un rêve de papier.

Franck.

Comments

[Angeline]

La haine, elle, s'écrit très bien.

[Cat]

"L'amour, le vrai, celui qu'on vit reste muet, sans parole, sans écriture...
Pourtant écrire nous rapproche. Ecrire c'est aussi être amoureux... mais être amoureux ne veut pas dire l'amour...."

Pas plus tard qu'hier soir, un ami me disait : l'Amour ne s'écrit pas ...

Oui l'Amour se vit, se sent, se palpe, se caresse, s'endort, se tord, se sourit, s'imprègne, se perd, se pleure, se lamente, se suffit, mais il ne s'écrit pas....
Le sentiment amoureux s'écrit ... le comportement amoureux se décrit ... mais ici , en ces lieux, non seulement l'écrit prend une toute autre dimension mais de surcroît l'Amour se colore ... s'invite et se reconnaît.

Merci pour tant de générosité trouvée entre chaque ligne et chaque lettre.

Depuis peu, j'ai posé mes valises ici :-) ... tous les jours, même rituel accompagné d'un café et de tout ce qui pousse à vous découvrir.

Ainsi merci pour toutes ces émotions et sourires offerts à chaque lecture.

Amitiés

Cat

[Franck]

Merci Ile, je sais votre regard et votre âme d'écriture affûtée, alors votre commentaire me touche... les faciltés en tout genre nous guète, et c'est tellement difficile de les débusquer, de les terrasser...
A bientôt

[Ile]

Bonjour Franck, votre parole et votre manière de l'exprimer sont dans une justesse que j'aime. Il est très périlleux de dire le sentiment sans tomber dans la facilité, ici votre texte non seulement évite l'écueil mais offre une dimension personnelle. Beau travail d'écriture et de ressenti.

[Nina Louve]

et à tous les maintenants