Labyrinthe...

Le texte est le labyrinthe de la voix qui tente de le dire. Peut-être à cause de la distance qui les sépare. Un exil. Toujours entre la voix et le texte. Et de cette crainte latente du centre qui pourrait nous dévorer. Minotaure égotique. Alors on suspend l’écriture pour faire taire la voix. La parole est une errance qui n’atteint jamais sa cible initiale. Avec le silence comme fil d’Ariane.

Et le destin de l’écriture est un voyage sans fin. Traversée des sables ou des mers. Elle est sans chemin. Elle est en pure perte. C’est ce qui la rend invincible

Et parfois, il y a un reste, un surcroît qui déborde du texte. Parfois seulement. Des mots se décrochent et tombent, comme s’ils avaient trompés la vigilance du porteur de voix. Des mots débordés. Comme le coolie qui renverse l’eau du seau dans son transport. C’est l’eau rare. L’eau fertile. L’eau détournée. L’eau qui ne sera jamais bue. L’eau du retour. L’eau évadée. L’eau libre. L’eau qui fait fleurir les talus, celle qui inventera les routes futures. Des mots perdus. Comme de l’eau renversée.

Parfois, il y a un reste, un surcroît qui déborde du texte. Parfois seulement. Et c’est la poésie.

Y a-t-il des paroles qui ne soient pas destinées, qui n’aient pas de direction ? Des paroles débarrassées de la voix. Des paroles sans intention. Existe-t-il une parole pure ? A part le lapsus. Coquelicot dans les chaumes d’un champ de blé.

Et la voix se perd dans des paroles jamais assez nues. Toujours impudiques.

Ecrire bien au-delà des marges. Dans la pliure. Ecrire dans l’affaissement. Le retrait. La défaite. Voilà, la défaite, jusqu’à l’excès, jusqu’à la négligence. C’est sans doute cela la perte. L’excès, la saturation. Dans la voix ou dans le silence. Peut-être que la poésie est, aussi, cette transpiration de la voix. Cette sudation. Un excès de fatigue sous le soleil.

Comme un suintement. L’exhalaison d’un soupir.

Il y a du fracas là-dedans, comme un éclat de verre qui retient une part de soleil. Coupure du réel. Et les vérités sortent de cette coupure. Et c’est pour cela quelles sont rouge.

Il n’y a pas de savoir. Uniquement une voix qui erre dans un labyrinthe. Et nulle connaissance ne nous sauve, hormis de pauvres révélations, et ce fragile tremblement, qui ne signifie rien de plus qu’un fragile tremblement. Rouge. Nostalgique et rouge et mélancolique.

Une parole dans la pliure de l’univers. Un puit abandonné dans le désert, et qui s’offre au temps. A la solitude. Et au mystère de la soif et de l’attente.

Aux épousailles de l’oubli et du vent.

Franck.

Comments

[JADE]

Des mots bouleversants de vérité car ils boivent à la source de leur naissance, à cette émotion qui les travestit ou qui les dénude liant leur force ou leur faiblesse dans leur propre éclairage...intensité de soi qui libère des couleurs de la vie ou de la mort...Oui labyrinthe qui piège nos angoisses jusqu'à l'aboutissement final jusqu'à la déchirure... faille nécessaire où a germé l'oubli de soi pour renaître autrement....langage épuré ...distendu ...à la limite de soi ...perdu...
Ton texte Franck m'a donné des frissons...ton analyse est SUPERBE !!!!!!!!!!!!

[yzandrine]

en résonnance à mon errance. Tendresse. Ysa

[Angeline]

Existe-t-il une parole pure ?

Oui, elle sort de la bouche de ceux qui parlent avec leurs doigts souvent (entre autres).

[elle_groggy]

Il n'y a pas à dire. Chaque fois idem...
J'aime la douceur des mots que tu deposes, comme une musique...
Bises.

[Lubna]

comment le dire , comment le souffler, comment se perdre, comment...comment dire les mots au plus près de la voix, au plus près de l'âme, les mots les moins habillés, les plus décharnés, les mots sans vêtement, sans lesquels se cacher...