L'impossible patience amoureuse....

Pour écrire, il faut d’abord entendre une musique. Ce n’est pas vraiment " entendre " et ce n’est pas vraiment " une musique ". C’est une tonalité à l’intérieur. Notre ligne mélodique. C’est sans doute pour cela que nous écrivons toujours la même histoire. Parce que c’est la même musique. Toujours. Les mots sont différents, les situations varient, mais au bout du compte c’est la même histoire. Des étoiles différentes, pourtant c’est le même ciel. Les jours sont méconnaissables mais c’est le même sang qui les traverse. Avant d’écrire on est dans la dissonance, on est au seuil d’une aube de givre ; après, longtemps après, on ressent une sorte de résonance harmonieuse, quelque chose s’est ordonné. Entre temps il faut traverser un orage. Ici, il faut ciseler, sculpter, raboter, enlever toutes les excroissances de chairs, supprimer le trop plein de vie, là au contraire on colmate les trous de la langue en ajoutant des mots lumières, des mots cristal pour raviver chaque couleur. Ici, c’est un silence qu’il faut, et là, plutôt un soupir. Trouver le mot inévitable, irréprochable et l’accorder à l’émotion souveraine jusqu’à en être saisi. Ensuite il faut mâcher la langue avec patience pour en ressentir tout le goût et déceler les " trop " ou les " trop peu ". C’est en disant à haute voix que ces choses là s’entendent, les mots dit doivent résonner avec la ligne mélodique de l’âme.

Il y a des jours où c’est un orchestre symphonique, et des jours où c’est une simple flutte, il y a des jours où c’est un piano virtuose et d’autre jours où c’est un accordéon éventré. Peut importe, c’est toujours la même musique. Souvent l’on se trompe, on espère expier au pied d’une rime définitive ou l’on confond un silence avec l’absence vaine. Souvent on est de trop dans ses propres mots il faudrait les quitter les abandonner et faire un grand feu. Et d’autres jours c’est un espoir rouge qui tisse le fil fragile d’une rêverie miraculeuse. On ne le sait pas assez, il y a en nous des sources magiques à l’eau blanchie par les prières, des sources bordées de fleurs d’oubli, de fleurs savantes. Boire cette eau c’est blanchir sa voix et les mots qui la transpercent, c’est marcher au milieu des champs déchirés par une foudre féroce.

Et quand tout est fini, quand la parole écrite sonne ou tinte, c’est alors qu’il faut s’y remettre et tout brûler avec ce qui nous reste d’amour et accorder les deux rives du temps, et défaire la nuit étoile par étoile, et cueillir les seins de la sainte, ou boire aux lèvres de la morte, en fait, on ne trouve jamais on ne fait que reconnaître. Un peu comme toi quand tu es passé devant mes yeux de cendres, je ne t’avais pas trouvé mais seulement reconnu. Ecrire c’est un peu comme l’impossible patience amoureuse. Un feu sous l’orage.

Franck

Comments

[Franck]

Oui,Chris, je crois qu'on écrit avec son sang, nos mots en ont la couleur, la consistence et de débit. Ecrire c'est être dans l'espérance, dans ce mouvement vers l'avant, même si nos écrits disent le contraire. La véritable paix se suffit à elle-même.... c'est une autre écriture, peut-être une oraison...
Bise.
Franck

[chris]

J'écris avec le tonnerre. Je ne sais pas écrire en musique, je n'écris (presque) qu'avec l'excès, la passion, la foudre tombant des milliers de fois en faisant des trous noirs dans la feuille blanche trop sereine. Je n'écris que lorsque mon taureau est furieux, qu'il écume de rage, que son oeil est couleur sang. Le mien, celui de ceux qui me banderillent. Un jour je serais en paix, mais alors je ne suis plus sûre d'avoir envie d'écrire. Peut-être que je reprendrais alors mes pinceaux, parce que je ne sais peindre que dans le silence de mon âme...paradoxe. ;)

Chris

[coumarine]

Franck...j'aime ce que tu écris
L'écriture...une petite musique intérieure, comme c'est vrai pour moi aussi, comme je me reconnais dans ce que tu écris...

[Franck]

Oui, Lechantdupain, dans l'écrit je crois que ce sont les voix qui s'accordent. On parle est c'est reçu dans une oreille. Lire qu'avec les yeux c'est rester à distance....une façon de ne pas entendre...
Merci d'être passé.
A bientôt. Franck

[lechantdu pain]

Tu sais manier les mots Franck et dans les tiens je retrouve beaucoup de ce que je ressens actuellement. Les poèmes, à mon avis, sont plus faits pour être dits que lus, pour essayer de retrouver la respiration intérieure de son auteur. Quand à la fin "Ecrire c’est un peu comme l’impossible patience amoureuse. Un feu sous l’orage." J'en souris.